PoeMichael

preto.

branco.

metamorfose.

metamorfina.


(mário liz)

27

27

meu vigésimo-sétimo carnaval é talvez mais carnaval que os outros. ganhei um amor, perdi o cachorro. é como a tristeza na quarta-feira-cinzeira: a cura que eu não queria à minha overdose de riso. esse é o frio do carbono: no fim, tudo é cinza. no fim tudo é fim. dá um certo medo saber que o amanhe-ser pode não ser. desbotar assusta. custa uma aquarela. custa a coisa singela de estar. mas eu estou bem, não é preciso alarme. a sirene do tempo brilha vermelha e me dou bem com ela. hoje fiz 27 anos, mas com corpinho de 26. ano que vem serão 28... e se tudo correr bem:

amanhe-serei

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.

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(...)

(...)

Isso de dizer: “te amo tanto que até dói”, existe e não existe. Existe porque é lugar-comum: se desprende da boca, todo mundo diz. Não existe, porque amar não dói. O que dói é querer em mão única; e o que não é par não é amor. Amor é par, tem 4 letras. Quatro letras tem 12 letras e também é par. Então amar tem aquela coisa de moleque: eu tenho porque recebo. Amar é bumerangue...

Parece sangue, mas é sangue só em cor. Parece cor, mas brilha sem o sol. Parece sol... e com ele se confunde. Talvez seja o Sol que esteja Dele mais perto. Ou quem sabe seja Ele que quando se faz a voar... vai pra perto do sol. Eu fico aqui com meu rol hipóteses e só consigo decifrar que... o amor é dois. Dois pra lá, dois pra cá, que nem valsa...

(Mário Liz)