O Pão Ósseo de cada dia

O Pão Ósseo de cada dia


(mário liz)

depois do braile, quando li teu corpo. manhã de neblina (e cafeína). cheiro de cigarro. e escarro na rima. no pós-palco do meu vício. aberta a minha cortina. cortadas as cores. e os sabores na retina. como quem reteve a saliva. que te lavo na cara. com sangue e resina. sem luz do sol no teto do mundo. e nem mesmo o pavio da parafina. para o fino da minha angústia. para o feno do meu prato. o pão ósseo de cada dia roído hoje. amém.

vai... que sonhar não empalidece. desce a ladeira brincando de escorregar. e não esquece de regar o seu pé-de-feijão. pede mais brilho no esboço. mais cores no terraço. e não seja tudo o que lhe ousam ser. nem queira crescer antes do tempo. e se a dor lhe pedir, a impeça. mostra a mão em tom de “pare”. e não espera pra sorrir. ou serrar o silêncio em gargalhada. pois a estrada é menos pedra aos pulinhos. e na vovó há sempre alento e goiabada.

(mário liz)

rato-novela

rato-novela




(mário liz)



o rato rói o petisco e a mulher, as unhas.

ele e ela, cara a cara 

num mato sem cão e gato.

na inversão dos tamanhos:

ele gigante, perto do céu,

ela num porta-retrato.

pequenina, tão menos humana.

e ele-humano: já sob dois pés:



- por um momento, deixei de ser rato...