Bola de Neve

Bola de Neve

(Mário Liz)


a arte que me deserta é a arte que me liberta.

a arte que me deserta e me liberta é arte que me oferta ao diabo.

a arte que me deserta e me liberta e me oferta ao diabo é a arte que me desperta o insano.

a arte que me deserta e me liberta e me oferta ao diabo e me desperta o insano é arte que me alicia ao caos e ao dano.

a arte que me deserta e me liberta e me oferta ao diabo e me desperta o insano e me alicia ao caos e ao dano é arte que me aflora os instintos.

a arte que me deserta e me liberta e me oferta ao diabo e me desperta o insano e me alicia ao caos e ao dano e me aflora os instintos é a arte que me labirinta.

a arte que me deserta e me liberta e me oferta ao diabo e me desperta o insano e me alicia ao caos e ao dano e me aflora os instintos e me labirinta é a arte que não é calma e é toda a minha alma, meu laço, meu ranço, meu pincel, minha tinta.

Papel, Concreto, Traça e Vento

Papel, Concreto, Traça e Vento

aos amigos Roig e Adriano

(mário liz)

O arquiteto arca o tato em curvas de concreto. O poeta, menos discreto, não sabe se pisa no céu, se voa no teto. O arquiteto faz poesia em pilares. O poeta é bipolar: transtorna seu norte e foge pro sul à francesa. O arquiteto tira de dentro a beleza e contorna de cores as coisas que o mundo vomita pra fora. O outro é poeta: vomita o belo do preto com a tristeza que surge sem hora. O arquiteto faz setas. O poeta, facetas mil. Um mira moradas. O outro mira em si, mira só, mira o sal e o sangue que verte. O poeta não se diverte com gente... ele tem três cachorros. O arquiteto mora em seu esquadro, seu coração é um Picasso Azul. O poeta não tem braço, tem asa. O arquiteto não passa, compassa. E os dois são para a vida assim como qualquer pessoa. Pois verso e papel são ceias da traça. E não há concreto que o tempo não corroa.

Vestido Preto

Vestido Preto

(Mário Liz)

Vai passear, menina.
Vai pra longe de mim.
Você dança de preto.
Eu sou mais frevo em Olinda.
Vai passear ainda que não queira.
Há tanto pra limpar.
Tanta poeira.
Tanto a dizer, a viver.
A sentir.
Vai pra longe que eu quero rir.
Eu quero amar porque amo
E esse amor não acaba.
Me esquece num canto
E eu te conto como é bom acordar.
A cor dá vida ao pincel.
Um acordo do bem.
Esquece de mim uns 100 anos.
Que eu me jogo do céu
Pra nem ...

à Flor D'água

à Flor D’água

(Mário Liz)

Tem dias que o vento são cerdas-meninas
que dançam pela pele.
E pulam na minha carne que trepida
e se põe a sangrar.
A minha carne se põe como o sol.
O meu sangue poente.
Minha carne quente,
a se dar no que a transpõe.
TransPoemas não caem de mansinho.
Desabam.
Desovam cadáveres no mar e no rio que sou.
E minhas águas ficam como que cheias
de vidas-mortas.