Fôlego

Fôlego

(Mário Liz)

Todo ar cênico acena em mim.
Arsênico à minha tristeza.
Obscena minha dor.
Todas margaridas arrancadas no jardim.
Toda necrose do passado.
Tudo é vivo e cintilado assim.
E tudo é reduzido em nós.
Que quando desatados somos Um.
E quando sóbrios somos ninguém.